Triptico de Tierra (1 de 3)

Suspiro tierra, no me puedo mover –aunque sí pensar- quedo escuchante del tiempo ausente y suspiro tierra –las cosas no pasan- no hay tiempo más allá de mi pulso –que se va, que se va- no sé bien a dónde pero se va y no creo que vuelva suspiro tierra me duelen los ojos hay algo en el aire los hace llorar –no sé que es- no sé por qué lloro si ya está suspiro tierra no puedo levantar los brazos porque la madera no es muy alta no me queda ángulo –pensar que yo estaba orgulloso de mis brazos- pero ahora ya no sirven para nada no pueden evitar que siga tragando ese olor que se gotea por las grietas del ataúd –que me ata- suspiro tierra jamás pensé que me iba a morir en una posición tan incómoda –no es mi muerte planeada- yo quería ir consciente hacia ella –con una larga cola de novia blanca de experiencias que me respalde- y cuando me la encontrara –a la muerte- le tomaría la mano –blanca de huesos- y le diría "llevame tomame has de mi lo que quieras pues yo ya he vivido y no quiero seguir ocupando asientos en las mesas" entonces la muerte me miraría y sonreiría -siempre está de calavera- le brillarían las cuenquecitas de azul y me guiñaría un ojo imaginario y volaríamos a través de las paredes del hospital suspiro tierra hasta llegar a la sala de partos en donde me señalaría con el dedo hueso a la mujer que transpiraría a ser madre me metería en la unión de sus piernas para volver a jugar –así la imaginaba- una falsa muerte suspiro tierra de final cíclico no despegativo bien metafísico y optimista es que nunca pensé en un ataúd mal cerrado en un suelo húmedo y en esta postura que me está matando la espalda suspiro tierra, estornudo y me lleno la frente de astillas que arden y queman como mis pulmones.